Chương 151

Wan lạc giữa cơn choáng váng, không còn phân biệt được đâu là khoái cảm, đâu là thống khổ. Cậu chỉ biết nắm chặt khung cửa, run rẩy, để mặc hắn dẫn dắt.
“Hựp… hứ… hít…” Wan ngửa mặt, hơi thở dồn dập như vừa bị kéo ra khỏi mặt nước. Cảm giác lành lạnh của lớp da găng tay lướt trên lưng khiến cậu rùng mình.
“Làm đi… a… làm đi, cử động đi!” – giọng Wan bật ra như lời van nài, vừa nghẹn vừa run.
Mu Jung Hu nghiêng người, thì thầm áp xuống:
“Suỵt… cậu phải phát ra tiếng thật đẹp chứ.”
Đôi tay to lớn khống chế từng cử động nhỏ bé của Wan. Dù cậu gồng người, đôi chân vẫn bị anh ta tách rộng, để lộ sự yếu ớt đến mong manh. Trong ánh mắt Mu Jung Hu, cơ thể ấy như một mảnh lụa mỏng, dễ nhàu nát chỉ với một cái siết tay.
“Ư ư…” – Wan không còn sức che giấu. Nước bọt tràn ra khóe môi, cậu vội nuốt xuống nhưng chẳng kịp. Mu Jung Hu nhấc cằm cậu lên, ánh mắt như trêu ngươi, ngón tay lau đi dòng ướt át ấy.
Thân thể Wan run rẩy trong vòng tay anh ta. Từng cử động nhẹ cũng đủ khiến cậu co quắp, phần ngực phập phồng theo hơi thở gấp. Mu Jung Hu ra lệnh trầm khàn:
“Khoanh tay quanh cổ tôi.”
Wan ngoan ngoãn nghe theo. Vòng tay yếu ớt quấn quanh gáy, khiến anh ta càng thuận tiện ôm trọn lấy cơ thể đang mềm nhũn. Mỗi bước dịch chuyển, sự gần gũi lại dồn dập hơn, để lại vệt cảm giác bỏng rát trên làn da.
Trong lúc Wan gần như lịm đi, ánh mắt cậu chợt bắt gặp chiếc mặt nạ rẻ tiền rơi chỏng chơ dưới sàn – đôi mắt lồi méo mó, hình dáng quen thuộc gợi lại một mảnh ký ức cũ. Ngày bé, cậu từng suốt ngày dán mắt vào chiếc tivi cũ kỹ, hình ảnh mờ loang loáng nhưng ánh mắt hung hãn của nhân vật phản diện vẫn đâm thẳng vào cậu như mũi dao.
Giờ đây, khi liên tưởng chợt ùa về, Wan buông thõng người, lẩm bẩm trong hơi thở đứt quãng:
“Tại sao lại là mình… Trong phim hoạt hình, nhân vật này lúc nào cũng bị kẻ kia hạ gục…”
Mu Jung Hu ngồi xuống chiếc ghế bành cuối phòng, vẫn không rời mắt khỏi cậu. Wan cúi đầu, ánh nhìn bất giác hướng xuống, nhưng vẫn cảm nhận rõ đôi mắt dài của anh ta đang lia lên như mũi tên chĩa thẳng vào giữa trán.
“Nhưng mà…” – giọng cậu nhỏ đến mức như chỉ nói với chính mình – “đây có phải là trừng phạt không?”
Trong căn phòng im ắng, tiếng thở dồn dập của cả hai vẫn đan xen, như một nhịp trống nện vào lồng ngực, buộc cậu chẳng thể thoát ra.
“Ướt… cái này… là hình phạt… hả?”
Cậu thì thầm, giọng yếu ớt như người vừa bị kéo dậy giữa đêm.

“Cậu nghĩ đây là hình phạt?”
Anh ta nghiêng đầu, câu hỏi treo lơ lửng rồi dội ngược trở lại, như một viên đá ném vào mặt hồ tĩnh.

Cậu không đáp ngay. Cậu chìm vào một khoảng suy tưởng, cố níu một kim giây vô hình bằng đầu ngón tay, như muốn giữ nguyên mọi thứ chẳng để thời gian cuốn trôi.

“Phải rồi…” — cậu thở ra nhỏ nhẹ. Những gì cậu đoán được về “hình phạt” của anh ta chỉ là những nét mơ hồ; còn điều chắc chắn nhất là ánh mắt đang nhìn mình hiện giờ không hề mang giận dữ. Khuôn mặt anh ta bây giờ — giống hệt biểu cảm ngày trước khi anh ta ngồi trên sofa, cười nhìn Wanmu — đẹp đẽ và lạ lùng, như vệt cầu vồng chiều phủ lên sàn gỗ. Cậu quay mặt đi, vẫn chưa quen được ánh mắt ấy, dù đã thấy nhiều lần.

Anh ta mở miệng, như thể đã biết trước câu trả lời:
“Vậy hôm nay tôi lại thua rồi.”

Thời gian như ngưng đọng, mọi âm thanh biến mờ, chỉ còn lại hai người và một cảm giác déjà vu bỗng ùa tới. Cậu chợt nhớ một điều vụn: chiếc tivi ở nhà thường lầm lì khi trời mưa, nên cậu hiếm khi xem trọn vẹn những bộ phim hoạt hình cũ. Hiểu biết về những nhân vật hoạt hình của cậu vì thế mà rời rạc — nhưng có điều cậu còn nhớ rõ: trong vô số câu chuyện, phe mặc đồ đen thường chiếm ưu thế, và kẻ phản diện, dù dữ dằn, lại luôn khát khao một tình yêu, một ánh nhìn từ nhân vật chính — như đang tìm lại thứ cảm xúc đã mất.

“Sự sa đọa…” — một ý nghĩ thoáng qua, như cơn gió cuốn bay mép áo choàng mỏng. Áo choàng của cậu phấp phới, xô nhẹ vào đầu gối anh ta rồi bay đi; từ sau lưng, cậu trông như đang đè lên anh ta, và bàn tay từng nắm lấy mắt cá giờ thả lên, nhẹ nhàng siết lấy eo. Trong bóng tối, đồng tử anh ta lấp lánh như viên ngọc ướt sương, nhìn chằm chằm vào cậu. Khi cậu thấy hình ảnh mình phản chiếu trong đôi mắt đen như mực đó, một cảm xúc lạ lùng tràn ngập — không thể đo được là lạnh hay nóng, chỉ biết nó sâu và kéo dài, như một thứ mạch máu vừa đông vừa sôi.

“Vậy nên… hãy thử đánh bại tôi lần nữa đi.”

Sự đảo ngược quyền lực phảng phất giữa họ — đôi khi vụt tới bất ngờ, đôi khi như đã được định sẵn, chỉ chậm rãi trôi dần theo quy luật riêng của nó.